Sylvain Coiplet



Là, à fouiller la terre des doigts,
    elle, à parler autre,
        à me balbutier et silence.
Aussi parfois chaud dedans la main,
        mèler la glèbe
            à l´homme s´épanche.

Plus loin, ça brûle de dessous,
    force à marquer ses pas,
        je dis, de poing serré,
            oeuvre mienne.

Puis savoir ce n´est qu´un pas
      sur la terre sienne.

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